Бывает так: какая-то истома; В ушах не умолкает бой часов; Вдали раскат стихающего грома. Неузнанных и пленных голосов Мне чудятся и жалобы и стоны, Сужается какой-то тайный круг, Но в этой бездне шепотов и звонов Встает один, все победивший звук. ........ Мне ни к чему одические рати И прелесть элегических затей. По мне, в стихах все быть должно некстати, Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда, Как желтый одуванчик у забора, Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий, Таинственная плесень на стене... И стих уже звучит, задорен, нежен, На радость вам и мне. ...... Это — выжимки бессонниц, Это — свеч кривых нагар, Это — сотен белых звонниц Первый утренний удар...
Это — теплый подоконник Под черниговской луной, Это — пчелы, это — донник, Это — пыль, и мрак, и зной.
Отправлено: 24.04.11 10:07. Заголовок: Сверчок за печкой, д..
Сверчок за печкой, дом, уют, Я знаю мне пора подумать, Что горсть отпущенных минут коротким вздохом можно сдунуть, Прочнее свЯзи - тоньше нить, Но хватит начинать сначала- пора давно уж проводить, кого когда-то повстречала. Не на рассвете в поздний час - Уйдет последняя надежда- у лифта мне шепнет небрежно, на этот раз в последний раз А я придумаю себе, что он вернется на рассвете, Что он король, что будут дети- я все придумаю себе И эту сказку без конца, я не люблю концов печальных - Начну опять, начну сначала ,начну от третьего лица....
Elena, тезонька, спасибо большое! Мариша, ты меня буквально балуешь! Ой, спасибо вам больше, так трогательно, так приятно - и слова "спасибо" не хватает... Просто поклон!
Мариша, спасибо за стихи Шаниной, приятные, тёплые, домашние. А мне вспомнился детский музыкальный фильм "Сверчок за очагом" по Диккенсу - ассоциативная связь сработала: там тоже очень тёплое, нежное ощущение атмосферы дома. Финал стихотворения очень понравился, трогает, и именно, как Лена отметила, простотой какой-то, непосредственностью, похожей на одинокие мечтания у окошка.
Отправлено: 28.04.11 10:09. Заголовок: А хорошо, что у нас ..
А хорошо, что у нас есть этот форум, есть столько тем, и мы можем делиться, обсуждать, что-то находить для себя, открывать... И просто дарить друг другу тепло слов и мыслей, правда?
Вот нашла как раз подходящее стихотворение, автор замечательный на мой вкус поэт, мой земляк, Анатолий Комарденков
Не слава, не надгробья медь - Желанье властвует над нами, Чтоб чувства описать суметь И душу выплеснуть словами.
Отправлено: 28.04.11 11:35. Заголовок: marisha пишет: А хо..
marisha пишет:
цитата:
А хорошо, что у нас есть этот форум, есть столько тем, и мы можем делиться, обсуждать, что-то находить для себя, открывать... И просто дарить друг другу тепло слов и мыслей, правда?
Мариша, Ооооочень понравились стихи, которые ты подарила именнику в гостевой 27 апреля Я даже не удержалась и на работе прочитала в обеденный перерыв - Браво
**** Мне нравится, что вы больны не мной, Мне нравится, что я больна не вами, Что никогда тяжелый шар земной Не уплывет под нашими ногами. Мне нравится, что можно быть смешной - Распущенной - и не играть словами, И не краснеть удушливой волной, Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что вы при мне Спокойно обнимаете другую, Не прочите мне в адовом огне Гореть за то, что я не вас целую. Что имя нежное мое, мой нежный, не Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе... Что никогда в церковной тишине Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо вам и сердцем и рукой За то, что вы меня - не зная сами! - Так любите: за мой ночной покой, За редкость встреч закатными часами, За наши не-гулянья под луной, За солнце, не у нас над головами,- За то, что вы больны - увы! - не мной, За то, что я больна - увы! - не вами!
3 мая 1915
* * * * ...Я бы хотела жить с Вами В маленьком городе, Где вечные сумерки И вечные колокола.
И в маленькой деревенской гостинице -- Тонкий звон Старинных часов -- как капельки времени. И иногда, по вечерам, из какой -- нибудь мансарды Флейта, И сам флейтист в окне. И большие тюльпаны на окнах. И может быть, Вы бы даже меня любили ............................. Посреди комнаты - огромная изразцовая печка, На каждом изразце - картинка: Роза - сердце - корабль. - А в единственном окне - Снег, снег, снег.
Вы бы лежали - каким я Вас люблю: ленивый, Равнодушный, беспечный. Изредка резкий треск Спички.
Папироса горит и гаснет, И долго -- долго дрожит на ее краю Серым коротким столбиком -- пепел. Вам даже лень его стряхивать -- И вся папироса летит в огонь.
10 декабря 1916
* * * * Бог согнулся от заботы И затих. Вот и улыбнулся, вот и Много ангелов святых С лучезарными телами Сотворил. Есть с огромными крылами, А бывают и без крыл.
Оттого и плачу много, Оттого - Что взлюбила больше Бога Милых ангелов его.
1916
* * * * В гибельном фолианте Нету соблазна для Женщины. - Ars Amandi1 Женщине - вся земля.
Отправлено: 30.04.11 01:12. Заголовок: Неизвестный автор
К сожалению, не помню автора этого стихотворения. Прочла его, еще учась в школе, в каком-то журнале и даже хранила вырезку, но сейчас не могу найти. Нашла, вот, на одном сайте, но там автор почему-то не указан...
Театр начинается
Театр начинается…Сразу Улыбка упрека в ответ: Мол, эту банальную фразу Не вам повторять бы, поэт!
Театр начинается… Боже! Да я не о том, не о том… Мороз пробегает по коже, Как лебедь летит над прудом.
Театр начинается… Это Предчувствие праздничной тьмы. И сладко, как в детстве средь лета Коснуться губами зимы.
Театр начинается…Сколько Начал позади, впереди? И сердца горячий осколок У целого зала в груди.
Театр начинается.. Значит, Душа возликует твоя, И в малом пространстве проскачет Стреноженный конь бытия.
Театр начинается, бурно С тобою собою делясь, Театр начинается, будто Земля только что родилась.
Подмостков счастливые слуги Сто жизней в одной проживут. Театр начинается с муки, Которую Музой зовут!
Отправлено: 30.04.11 01:23. Заголовок: Николай Гумилев
Николай Гумилев
Волшебная скрипка
Валерию Брюсову
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка, Не проси об этом счастье, отравляющем миры, Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка, Что такое темный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки, У того исчез навеки безмятежный свет очей, Духи ада любят слушать эти царственные звуки, Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.
Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам, Вечно должен биться, виться обезумевший смычок, И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном, И когда пылает запад и когда горит восток.
Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье, И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, — Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.
Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело, В очи глянет запоздалый, но властительный испуг. И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело, И невеста зарыдает, и задумается друг.
Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ! Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча. На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 12
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет